prematuro amanecer
un coro de silencios
lacera mis oídos
y se sumerge en la espesura
de un anochecido instante
la risa cae en las entrañas
de un largo quejido
carroñeros los ruidos narcisistas
llora un pájaro obsidiano
me susurra despedidas
por la ventana
como un vapor
que huele a tu café
El botón rojo
Metí la llave en la cerradura sigilosamente tratando de no despertar a mis vecinos. El silencio me aturdida. Crucé la sala y fui directamente al baño. Necesitaba una ducha urgente. Me fui despojando de cada una de mis prendas como si fuera un ritual que me condujera hacia la libertad. Tardé en ducharme más de lo habitual. Salí del baño, prendí el lavarropas y me dirigí a mi habitación . Mis pensamientos, que no eran claros, chocaron de repente con el saco de Mario colgado en el perchero. El timbre me sobresaltó. Abrí la puerta. Sabía con quién me iba a encontrar.
- Buenas noches.
- ¿La Señora Gomez? Preguntó un oficial acompañado por dos más.
- Si. Contesté en un susurro apenas.
-Lamentamos comunicarle que se ha encontrado un cuerpo cerca del río. No encontramos su billetera por lo que deducimos que fue un robo. Pero en este pueblo nos conocemos todos. Por eso estamos aquí. Tendrá que ir a reconocer el cuerpo. Creemos que es su marido.
- Mis recuerdos de ese momento no son claros. No sé cómo terminé de vestirme y salí escoltada del oficial y sus dos ayudantes. El llanto empañaba mi vista. Volví a recorrer ese camino que hacíamos casi todos los días con Mario a la salida de nuestros trabajos. La llegada al lugar me devolvió a la realidad. Allí, tirado casi en la vera del camino que conducía al río, un cuerpo. En el cielo, la luna cómplice, se escondía entre las nubes. Me arrodillé y tomé su mano que estaba cerrada. Allí estaba. Un botón rojo. El botón de la camisa que había dejado lavando. Lo tomé disimuladamente y me levanté. Llegué a casa Me hice un té y mascullé entre dientes: -La soledad es la máxima expresión de libertad.
Somos
paradojas extraviadas
en la jungla de la indiferencia
rebeldía
poder
guerra
paz
desamor
Somos amor
entrañas desgajadas
en letras de utopías
Somos
el llanto de una risa
perdida en la metáfora
de un deseo
Somos éstos
esos
. aquellos
nosotros
los otros
Somos poetas
robándole a algún dios
un verso.
sobre murientes
por la avenida de las masacres
desfila el miedo
con su uniforme de linfa
ejércitos de pájaros de muerte
en rito sobrevuelan
SOBREMUEREN
niños huérfanos
